李燃的火焰，点燃了他的个人简历，作为一个行走的“火团”，他的人生充满热烈与反差，早年颠沛，却炼出不服输的性子；大学时锋芒毕露，后来更是在互联网行业一路闯荡，从基础程序员成长为独当一面的技术专家，他性格张扬，行事如火焰般迅猛，能瞬间照亮全场，也曾灼伤他人，但他始终怀揣初心，为梦想而燃，这份简历，不只是成就的堆叠，更是一个炽热灵魂的写照，叫做“燃烧”。
那天傍晚的操场,风把落叶卷成小漩涡，李燃坐在看台最高一级台阶上，校服外套敞着，露出里面洗得发白的T恤，夕阳刚好卡在他肩胛骨的位置，把他的侧影描出一道金红色的边。
他叫李燃,名字是父亲取的，父亲是钢厂的工人，说希望儿子的日子能像炉火一样，越烧越旺，可李燃自己觉得，他更像一根火柴——短暂地亮一下，然后剩下一点焦黑的梗。
全班都知道李燃会画画,化学笔记本的空白处，是他用蓝色圆珠笔画的漫画小人；物理书最后一页，有一幅完整的《山海经》怪兽图，美术老师提过两次让他去画室系统学，他都摇头：“画着玩的，又不是正事。”
正事是数学,他的数学卷子永远最后一大题空着，不是不会，是懒得算，监考老师走过他身边时总能看到，他在小题旁边画了一只穿西装的企鹅——企鹅的西装上还有领带。
高二那年冬天,学校办艺术节，班长找到李燃，说：“你画个海报呗。”他愣了三秒，答应了，那天晚上，他在家里客房的旧画板上铺开一张全开纸——那是他小学时候用的，很久没碰过，铅笔勾线，水粉上色，一口气画到凌晨，画的内容是教学楼后的那棵老梧桐树，树洞里塞满了考试用过的草稿纸，树枝上却站着一只蓝色的鸟。
他在树根旁写上：燃。
海报贴在公告栏的第一天,就有外班的女生特意来看，男生们围着起哄：“李燃你还会这个？”他只是笑，从兜里掏出一根巧克力棒，掰成两半，一半塞给起哄最凶的那个。
艺术节那天晚上,所有节目结束之后，灯光突然全黑，校长正要话筒宣布散场，有人推上去一个三面展板，展板上是十二幅画，从春天的梧桐嫩芽，到冬天的雪地脚印，最后一幅是那棵老树，树洞里探出半张脸，脸的眼睛里映着一簇小火苗。
台下安静了,然后不知道谁先喊了一声“李燃”，接着几百个人一起喊：“李燃！李燃！”
他站在后台的幕布后面,没有出去，他听见自己的名字被这么多人齐声叫出来，那声音像潮水，漫过脚踝，又退回去，他把脸埋在手里，笑了很久。
后来李燃还是没走美术专业,他考上了省里的理工大学，学材料科学，临行前的暑假，他回了一趟母校，在那棵老梧桐树下站了一会儿，树还在，树洞里塞着新的草稿纸，他掏出随身带的记号笔，在树皮上轻轻写下两个字。
不是“李燃”，他写的是：还在。
大学里,他偶尔画画，室友生日，他送了一张素描；社团招新，他帮忙画了个吉祥物，毕业那年的冬天，他跟着导师做实验，坩埚里的金属熔化成银白色的液态，温度计的读数爬到一千二百度，他盯着那团光，忽然想起高中看台上那个傍晚，原来父亲的炉火，和他心里的火，从来不是同一种东西。
但一样能烧。
后来的后来,没有人再叫他李燃了，同事叫他李工，妻子叫他老李，女儿叫他爸爸，只有每年春天，当他路过大学校园里的某棵野樱树时，会想起自己曾经用一支两块钱的圆珠笔，画下过一整座山海经的宇宙。
他会停下来,摸一摸口袋，口袋里没有笔，但他仍然听见远处有一个声音，混着许多年轻的声音，在喊：
“李燃！李燃！”
那声音穿过十年的时间,落在他的肩膀上，轻得像一片会着火的羽毛，他没有回头，只是继续往前走，但是走得很稳，很热。