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黄昏的凉山,风从谷底爬上来，把荞麦田搅成一片金黄的浪，我顺着村口那条土路往下走，听见不远处有断断续续的叹息声——不是哭，也不是笑，是那种被岁月磨得发亮的声音，像老鹰的影子掠过山脊时留下的印记。
循声望去,一个老人坐在核桃树下，怀里抱着一把擦得发红的月琴，他叫阿刘时布，村里人都这么说，却没有人说得清这个名字到底姓什么，他的父亲姓阿刘，母亲来自时布家支，于是他就成了阿刘时布，像山与山之间的一道沟，两边都有根。
我走过去,在他旁边坐下，他没有抬头，只是手指继续拨弄琴弦，那是一首很老的曲子，曲调蜿蜒，每一个音都拖着长长的尾音，仿佛从一口深井里打上来的水，清澈，却带着凉意，我听了很久，直到月亮从东边山头冒出来。
“这首歌叫什么？”我问。
他停下来,眯着眼睛看着我，沉默了好一阵，才说：“它没有名字，是我爷爷的爷爷传下来的，说的是大雪封山的那个冬天，羊群走丢了，一个牧羊人追着脚印走了三天三夜，最后在一条冰沟里找到一只还活着的羊羔。”
他说得极慢,像在把一块石头从记忆里搬出来，放在我面前，我这才注意到他的手，指节粗大，虎口裂着深深的口子，指尖却异常灵巧，那些伤痕挤在一起，像这座山上纵横的沟壑，每一道都埋着一个故事。
“阿刘时布，”他忽然笑了，“这个名字不好听，像一块土疙瘩，可我阿妈说，土疙瘩里种得出荞麦，也留得住雨水。”
后来我才知道,他年轻时是远近闻名的歌手，每逢火把节，姑娘们围成圈，小伙子们站在外头，他就坐在最高的那块石头上，一把月琴弹到天亮，他唱山，唱云，唱远嫁的姑娘回娘家的路，他的嗓音不高，却像线一样细，能穿过密密的松林，飘到山那边牧羊人的耳朵里。
可这些年,他不怎么唱了，老伴走了，儿子去了城里务工，孙辈在学校学普通话，他守着老屋，守着那片土地，每天傍晚在核桃树下弹琴，琴声绵长，却无人来听，只有风停下来，帮他数着音阶。
“现在的年轻人，”他叹了口气，“他们觉得这些歌土，唱不出口，可是阿刘时布啊，阿刘时布，你知道这个名字是什么意思吗？”
我摇摇头。
“阿刘是我们的根，时布是石头的意思。”他指了指脚边的一块青石，“我们的歌，就像这石头一样，看起来什么都没有，可是你在上面坐久了，它就把你的体温还给你。”
月亮升得更高了,清冷的光洒在他花白的头发上，他重新弹起那首无名曲，这一次，他跟着琴声轻轻哼唱，我听不懂歌词，可是那些音节里有一种东西，像山涧的水渗过岩缝，凉凉的，滑滑的，却又固执地不肯断掉。
那一刻我想,阿刘时布其实不是一个具体的人，他是所有还愿意在黄昏时分坐下来弹琴的老人，是所有还记得古谣调的苍老嗓音，是那些被遗忘的词语里残存的温度。
夜深了,我起身告别，他依然坐在那里，像一个石头雕成的剪影，我走了很远还听见琴声，断断续续，追着我的脚印。
回头望去,月光下，那棵核桃树孤独地站着。
树下没有人。
只有风还在唱着那首歌。